(no subject)

на выходных перечитывала свой дневник:

вытянуться бы струной, чтобы на себе сыграть свои мысли - смешинки, ямочки, лукавые морщинки. всё собираю, стягиваю пространство вокруг в одну точку, словно куст - совокупность веток и листьев, так и я хочу получить свою punto fijo. чтоб в одном месте оба конца радуги и море.
что же такое счастье? незнание, что "быть счастливым" - тоже работа. завтра же попрошу в отделе кадров, чтоб уволили с этой должности. вымарали в трудовой книжке строчку.
вот я иду по улице и при моём приближении фонари гаснут. говорят - там стоят светодиоды - значит, я ещё достаточно яркая. прохожу - и следом вспыхивают кострами сигнальными чего-то - чего? - чего бы то ни было.
придумала же себе игрушку blade dancer - вот и скользи по лезвию над самой бездною. мужчина выпускает облаком вишнёвого дома - they dance alone.

последней весной я всё же сорвалась и полетела со склона. линия жизни моей поломалась - легла на ладони пунктиром. и всё что осталось мне - последнее лето да последняя осень. под золотом листьев и моросью наверное что-то случится со мною, а может быть вновь клубочком сворачиваться под пути эстакадой. наверное, я всё-таки кошка, но и тогда от девяти моих жизней ничего уже не осталось.

вспоминай, девочка моя, пододеяльник - 1 кг, простынь - половина, не стоит перегружать машинку. сколько весят мои мечты и мысли? хватит ли сил в ручную их перестирать? раскладываю на кучки - белое, цветное, красное, линяет - не линяет, шёлковое, бархатное.

из Стоппарда:
Кейт: ты хоть помнишь, какой была наша мама?... она ведь тебя слышит.
Хаудсмен: в _это_ я перестал верить, когда мне было тринадцать
Кейт: ты просто наказывал бога за то, что она умерла
Хаудсмен: и клянусь Богом, ему ещё долго нести наказание.

мы живём в обществе под ключ. наше искусство под ключ. остаётся только решить нравится или нет. думать не надо - за тебя уже подумали.
стихи под ключ.
фильмы
не картины - инсталляции
не искусство - есть арт.
тогда я буду артачится. да, я настолько не люблю "табуретки".

на обложке книги Марты Кетро написано как обычно, что автор не боится писать о том, о чём все боятся. на самом деле чаще всего по прочтению современных авторов складывается впечатление, что их заслуга не в этом.
не в том, что они не боятся писать, а в том, что не ленятся. не знаю так ли это было для всех эпох, но давненько я уже не находила в современных мне книгах что-то новое. в классике - максимум хороший слог и точёное владение словом - словом ничего похожего на современную безалаберность
игра в слова была моей любимой, но я давно уже не двигаюсь с определённой точки и не знаю что может заставить меня сделать шаг.

ещё на выходных посмотрела первый сезон Героев. на английском. сестрёнка, спасибо.
во-1 никаких же нервов не хватит, когда твоего любимого героя раз в две серии убивают.
во-2 теперь у меня палево. хочется спрятаться под стол. давно так не нахлобучивало. как я утром в ванну прокрадывалась - отдельное шоу.

(no subject)

на выходных перечитывала свой дневник:

вытянуться бы струной, чтобы на себе сыграть свои мысли - смешинки, ямочки, лукавые морщинки. всё собираю, стягиваю пространство вокруг в одну точку, словно куст - совокупность веток и листьев, так и я хочу получить свою punto fijo. чтоб в одном месте оба конца радуги и море.
что же такое счастье? незнание, что "быть счастливым" - тоже работа. завтра же попрошу в отделе кадров, чтоб уволили с этой должности. вымарали в трудовой книжке строчку.
вот я иду по улице и при моём приближении фонари гаснут. говорят - там стоят светодиоды - значит, я ещё достаточно яркая. прохожу - и следом вспыхивают кострами сигнальными чего-то - чего? - чего бы то ни было.
придумала же себе игрушку blade dancer - вот и скользи по лезвию над самой бездною. мужчина выпускает облаком вишнёвого дома - they dance alone.

последней весной я всё же сорвалась и полетела со склона. линия жизни моей поломалась - легла на ладони пунктиром. и всё что осталось мне - последнее лето да последняя осень. под золотом листьев и моросью наверное что-то случится со мною, а может быть вновь клубочком сворачиваться под пути эстакадой. наверное, я всё-таки кошка, но и тогда от девяти моих жизней ничего уже не осталось.

вспоминай, девочка моя, пододеяльник - 1 кг, простынь - половина, не стоит перегружать машинку. сколько весят мои мечты и мысли? хватит ли сил в ручную их перестирать? раскладываю на кучки - белое, цветное, красное, линяет - не линяет, шёлковое, бархатное.

из Стоппарда:
Кейт: ты хоть помнишь, какой была наша мама?... она ведь тебя слышит.
Хаудсмен: в _это_ я перестал верить, когда мне было тринадцать
Кейт: ты просто наказывал бога за то, что она умерла
Хаудсмен: и клянусь Богом, ему ещё долго нести наказание.

мы живём в обществе под ключ. наше искусство под ключ. остаётся только решить нравится или нет. думать не надо - за тебя уже подумали.
стихи под ключ.
фильмы
не картины - инсталляции
не искусство - есть арт.
тогда я буду артачится. да, я настолько не люблю "табуретки".

на обложке книги Марты Кетро написано как обычно, что автор не боится писать о том, о чём все боятся. на самом деле чаще всего по прочтению современных авторов складывается впечатление, что их заслуга не в этом.
не в том, что они не боятся писать, а в том, что не ленятся. не знаю так ли это было для всех эпох, но давненько я уже не находила в современных мне книгах что-то новое. в классике - максимум хороший слог и точёное владение словом - словом ничего похожего на современную безалаберность
игра в слова была моей любимой, но я давно уже не двигаюсь с определённой точки и не знаю что может заставить меня сделать шаг.

ещё на выходных посмотрела первый сезон Героев. на английском. сестрёнка, спасибо.
во-1 никаких же нервов не хватит, когда твоего любимого героя раз в две серии убивают.
во-2 теперь у меня палево. хочется спрятаться под стол. давно так не нахлобучивало. как я утром в ванну прокрадывалась - отдельное шоу.