![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Зеба, скажи да или нет? - Зеба ни разу не ошиблась - Лара, скажи да или нет? - ошибалась ли я, отвечая?
когда стоишь на распутье (да или нет?) и обе дороги - это делание. только одна - бредовая, сумасшедшая, прямиком в Зазеркалье (когда мы уже из него вырастем?), но заманчивая (наверное, уже не вырастем), а другая - дорога барышни, у которой всё как надо - французский, рояль, гувернантка и роман под подушкой, а там между страничками засохшая ромашка.
смотришься в зеркало - обычная, ну ведь самая обычная усреднённость, потому что природа не потерпит иного и вообще. но неужели же все надевают рюкзак, чтобы спрятать крылья? мне нужно знать. нужно ли знать? знать, а не выбирать. и причёсываешь мысли, заплетаешь их в косички, а кончик кусаешь, нетерпеливо ожидая: когда ты поймёшь? поймёшь ли?
терпеливо раскладываю свою жизнь на хорошо и плохо. а потом налетает ветер и снова смешивает всё. или это я сама?
потому что всё пройдёт. хорошее, плохое. моё да и моё нет. ромашка расспется в пыль. зеркало помутнеет, а тропинка зарастёт крапивой.
upd
странные выходные. такая тонкая граница между сном, мечтами и "реальностью, которая бесспорна". я, оглядываясь понедельниковой ночью назад, не скажу что было, что нет. вот оно стеклянным шаром лежит на моей ладони и соскальзывает вниз, стремясь ко множеству осколков, ранящих, сверкающих на солнце до рези в глазах. это просто слёзы.
когда стоишь на распутье (да или нет?) и обе дороги - это делание. только одна - бредовая, сумасшедшая, прямиком в Зазеркалье (когда мы уже из него вырастем?), но заманчивая (наверное, уже не вырастем), а другая - дорога барышни, у которой всё как надо - французский, рояль, гувернантка и роман под подушкой, а там между страничками засохшая ромашка.
смотришься в зеркало - обычная, ну ведь самая обычная усреднённость, потому что природа не потерпит иного и вообще. но неужели же все надевают рюкзак, чтобы спрятать крылья? мне нужно знать. нужно ли знать? знать, а не выбирать. и причёсываешь мысли, заплетаешь их в косички, а кончик кусаешь, нетерпеливо ожидая: когда ты поймёшь? поймёшь ли?
терпеливо раскладываю свою жизнь на хорошо и плохо. а потом налетает ветер и снова смешивает всё. или это я сама?
потому что всё пройдёт. хорошее, плохое. моё да и моё нет. ромашка расспется в пыль. зеркало помутнеет, а тропинка зарастёт крапивой.
upd
странные выходные. такая тонкая граница между сном, мечтами и "реальностью, которая бесспорна". я, оглядываясь понедельниковой ночью назад, не скажу что было, что нет. вот оно стеклянным шаром лежит на моей ладони и соскальзывает вниз, стремясь ко множеству осколков, ранящих, сверкающих на солнце до рези в глазах. это просто слёзы.
